Conducirnos de noche,
como sombras que serpentean
nuestras figuras contra el asfalto.
Luces de farolas,
estaciones de metro
y carreteras anchas
donde hay algunos vehículos
que hacen acto de aparición.
El trigo no es limpio,
y ya confirmamos la sospecha.
En un laberinto de secretos,
crece la hiel contra el muro,
y la rabia y la frustración aumentan,
como las abejas salen disparadas contra la miel
del panal.
Viento frío, y emociones rápidas,
como cartas sobre el tapete lanzadas por un croupier,
mientras el vidrio se rompe,
contra la acera.
Lágrimas que no eclosionan,
en rostros acostumbrados al dolor,
ojos acartonados por el cansancio y el silencio.
¿Quién es la otra parte del puzzle?
¿A qué actividades aspira en su vida privada?
Something you call Love,
but it's not enough.
You shouldn't call it Love yet,
definitely.
Who are you, 'Love'?
Comentarios
Publicar un comentario